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    Creer une histoire courte basée de loin sur le handicap. Ce n'est pas tant le handicap des enfants qui nous interresse mais celui du lecteur face à des images qui font mal aux yeux, qui demandent un petit effort de lecture, de comprehension.

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================>>>>>>>>suite
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    Un grand coup de pelle dans ta gueule. L’état inconstant voire même complètement lunatique de nos humeurs me laissera toujours dubitatif. Beaucoup trop facile de passer du statut de maître du monde à celui de dernière des merdes. Vivre dans un ascenseur n’est pas bien différent.
    Rez-de-chaussée : le réveil, la brume dans laquelle baigne cette absence totale de réflexion, le paradis des cons.
    Premier étage : la saloperie humaine qui vous pénètre doucement, tendre reminicence trempée dans l’huile rance d’une boite de sardines avariées.
    Deuxième étage : la rencontre avec quelqu'un quelconque, une conversation de flipper, on se rend compte qu’on a un meilleur score que lui, que beaucoup d’autres.
    Troisième étage : la première gorgée de bière, pas besoin de schéma, c’est l’étincelle amoureuse.
    Quatrième étage : le sourire de l’inconnu, pénétration gratuite d’un je ne sais quoi dans son regard, il m’aime donc je m’aime, c’est simple.
    Cinquième étage : on pète beaucoup trop haut, ça nous sort par les oreilles, ça propulse le cérumen, ça vous fait vibrer le corps tout entier, dieu vit en nous, il nous caresse l’âme en lui susurrant suavement « c’est toi la meilleure ».
    Sixième et dernier étage : une grosse brochette de salopes super bien gaulées qui vous hurlent dans tous les orifices que sans vous la terre n aurait connu la gravité ni l’évolution.
    Le toit : on se sent fatigué mais tellement intensément et pleinement présent que tout nous apparaît en couleur, des couleurs qui n’existent qu’à l’apothéose de l’égocentrisme pur, celui qui fait sauter la braguette, tant dure est notre bistouquette
    Après, généralement on redescend au moins un : savante gueule de bois en forme de cor de chasse, tout s’effondre, plus rien d’autre que cette ignoble meute de chiens qui vous cavalent dans des bois boueux, en vous rappelant qu il existe une ribambelle de maîtres rouge sang, des grands et des petits chefs, les petits gris de la réalité, vous n’êtes que ce que vous êtes, et c’est déjà pas mal.


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